Après avoir oscillé entre incompréhension et dégoût tout au long du combat de Marina, j’ai bien du mal à soutenir et accompagner celle-ci dans sa renaissance. Olga Dykhovitchnaia, scénariste et actrice principale de ce film, nous convie, suite à une agression policière,  au spectacle d’une vengeance bien insolite. Assommé par une entrée en matière, voire en chair, cinglante, le spectateur assiste au délitement progressif de tous les fondements d’humanité de la société russe. Hébété par la relation naissante entre ces deux êtres, tour à tour victime et bourreau, que tout oppose et défiant toute logique amoureuse, le sacrifice corporel de la Femme pour le rachat d’embryon d’humanité sommeillant en tout  coeur, se révèle bien vain. Une destinée commune se trace finalement au milieu de l’indifférence générale et de la déchéance globale. Un film déroutant, éprouvant, quasi mystique. Une descente aux enfers qui sonne tel le crépuscule de la société russe actuelle.

Pour appronfondir.

Andreï Makine, L’amour humain.

« The Island » , Christoph Malin

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Чтоб в троллейбус ты сесть не смог

И пошел бы домой пешком,

Весь до нитки насквозь прамок

Буду рядом с тобой идти,

Что-то тихо тебе шептать

И безсовестно по пути

На глазах у всех обнимать,

Но никто ни чего не паймёт,

Да и ты врядли, что паймёшь,

Просто и гтоб побыть с тобой

Превратилась сегоня в дождь

Aujourd’hui je tomberai en pluie,
Afin que tu ne puisses pas t’asseoir dans le trolleybus,
Et que tu ailles à pied à la maison
Trempé jusqu’aux os.
J’irai à tes cotés,
Je te chuchoterai doucement quelque chose à l’oreille,
Et sans honte en cours de chemin,
T’éteindrai aux yeux de tous,
Mais personne ne comprendra rien.
Et même toi probablement ne comprendras rien,
Simplement pour être avec toi,
Je me suis transformée aujourd’hui en pluie.

Olga.

- En général, dit Wolf, quand une vie passe par un tournant, ce n’est pas elle qui l’a prémédité.

- C’est dangereux, cette machine, dit Lil.

- Il faut se mettre dans une dangereuse, ou un petit peu désespérée, dit Wolf. C’est excellent à condition de ne pas le faire tout à fait exprès, ce qui est mon cas.

- Pourquoi rien qu’un peu exprès ? Dit Lil.

- Le petit peu qu’il faut, c’est pour se répondre, si on a peur, dit Wolf, je l’ai cherché.

- C’est de l’enfantillage, dit Lil.

…

- Tout ce qui n’est ni une couleur, ni un parfum, ni une musique, dit-il en comptant sur ses doigts, c’est de l’enfantillage.

- Et une femme ? Protesta Lil. Sa femme ?

- Une femme, non , par conséquent, dit Wolf, puisque c’est au moins les trois.

Boris Vian, L’herbe rouge.

- Il y a plusieurs choses distinctes, dit-il. Mon désir de vaincre ma mollesse et mon sentiment que j’étais redevable de cette mollesse à mes parents,et la tendance de mon corps à se laisser aller à cette mollesse. C’est drôle, vous voyez ça a commencer par la vanité, ma lutte contre l’ordre établi. Si je ne m’étais pas trouvé ridicule dans cette glace… C’est le grotesque de mon aspect physique qui m’a ouvert les yeux.

Et le grotesque apparent de certaines réjouissances familiales a achevé de m’écœurer. Vous savez, les piques-niques où l’on apporte son herbe son herbe pour pouvoir rester assis sur la route afin d’éviter la vermine. Dans un désert, j’aurais aimé ça… la salade russe, les casses-noix à escargots, les tringles à macaronis… mais que quelqu’un passe, et toutes ces formes humiliantes de la civilisation familiale, les fourchettes, les timbales en aluminium, tout a montait à la tête – je voyais rouge. Alors je lâchais mon assiette et je m’écartais pour avoir l’air d’être ailleurs – ou je m’installait au volant de l’auto vide, qui me rendait une virilité mécanique. Et pendant ce temps, mon moi mou me soufflait à l’oreille…  « Pourvu qu’il reste de la salade russe et du jambon »… alors j’avais honte de moi, honte de mes parents, et je les haïssais.

-Mais vous les aimiez beaucoup ! dit Monsieur Perle.

- Certes, dit Wolf. Et cependant la vue d’un cabas à poignée cassée dont dépassent le thermos et le pain me suffit encore aujourd’hui à me soulever le cœur et me donne envie de tuer.

- Cela vous gênait vis-à-vis des observateurs possibles, dit Monsieur Perle.

- Dès ce moment, dit Wolf , ma vie extérieure a été dirigée en fonction des observateurs. C’est ce qui m’a sauvé.

- Vous considérez que vous êtes sauvé ? dit Monsieur Perle. Pour nous résumer, dans une première phase de votre existence, vous leur reprochez d’avoir encourager chez vous une tendance à la pusillanimité que vous étiez, par veulerie physique, enclin à satisfaire, et, moralement, écœuré de subir. Ce qui vous a conduit à tenter de donner à votre vie un lustre qui lui manquait, et de là à tenir, plus qu’il ne fallait, compte de l’attitude d’autrui à votre égard. Comme vous étiez dans une situation dominée par des impératifs contradictoires, il y avait forcément déception.

- Et le sentiment, dit Wolf. J’étais noyé dans le sentiment. On m’aimait trop ; et comme je ne m’aimais pas, je concluais logiquement à la stupidité de ceux qui m’aimaient… à leur malignité même – et peu à peu, je me suis construit un monde à ma mesure… sans cache-nez, sans parents- vide et et lumineux comme un paysage boréal et j’y errais, infatigable et dur, le nez droit et l’œil aigu… sans jamais cligner des paupières. Je m’y entraînais, des heures, derrière une porte et il me venait des larmes douloureuses que je n’hésitais pas répandre sur l’autel de l’héroïsme ; inflexible, dominateur, méprisant, je vivais intensément…

Il rit gaiement.

- Sans me rendre compte un instant, acheva-t-il, que je n’étais qu’un petit garçon assez gras et que le pli méprisant de ma bouche, encadré par mes joues rondes, me donnait tout juste l’air de retenir une envie de faire pipi.

- Allons, dit Monsieur Perle, les rêves d’héroïsme sont fréquents chez les jeunes enfants. Tout cela d’ailleurs me suffit à vous noter.

- C’est drôle… dit Wolf. Cette réaction contre la tendresse, ce souci du jugement d’autrui, c’était un pas vers la solitude. Parce que j’ai eu peur, parce que j’en ai eu honte, parce que j’ai été déçu, j’ai voulu jouer les héros indifférents. Quoi de plus seul qu’un héros ?

- Quoi de plus seul qu’un mort ? dit Monsieur Perle d’un air détaché.

Boris Vian, L’herbe rouge.

Des images isolées, infimes… l’odeur des livres neufs, le premier octobre, les feuilles que l’on dessinait, le ventre dégoûtant de la grenouille disséquée en travaux pratiques, avec son odeur de formol, et les derniers jours de l’année ou l’on s’aperçoit que les professeurs sont des hommes parce qu’ils vont partir en vacances et que l’on est moins nombreux. Et toutes ces grandes peurs dont on ne sait plus la cause, les veilles d’examens…Une régularité d’habitudes…ça se bornait à cela…Mais savez-vous, Monsieur Brul, que c’est impossible, d’imposer à des enfants une régularité d’habitudes qui dure seize ans ? Le temps est faussé, Monsieur Brul. Le vrai temps n’est pas mécanique, divisé en heures toutes égales…le vrai temps est subjectif…on le porte en soi…Levez-vous à sept heures tous les matins…Déjeunez à midi, couchez-vous à neuf heures…et jamais vous n’aurez une nuit à vous…jamais vous ne saurez qu’il y a un moment, comme la mer s’arrête de descendre et reste, un temps, étale, avant de remonter, où la nuit et le jour se mêlent et se fondent, et forment une barre de fièvre pareille à celle que font les fleuves à la rencontre de l’océan. On m’a volé seize ans de nuit, Monsieur Brul,.On m’a volé ça… entre autre… On m’a volé mon but. On m’a fait croire, en sixième, que passer en cinquième devait être mon seul propos… en première, il m’a fallut le bachot…et ensuite, un diplôme… Oui, j’ai cru que j’avais un but, Monsieur Brul… et je n’avais rien… J’avançais dans un couloir sans commencement, sans fin, à la remorque d’imbéciles, précédant d’autres imbéciles. On roule la vie dans des peaux d’ânes comme on met dans des cachets les poudres amères, pour vous les faire avaler sans peine…mais voyez-vous, Monsieur Brul, je sais maintenant que j’aurais aimé le vrai goût de la vie. […]

- Voilà pourquoi j’ai triché, conclut Wolf. J’ai triché… pour n’être que celui qui réfléchit dans sa cage car j’y étais tout de même avec ceux qui y restaient inertes… et je n’en suis pas sorti une seconde plus tôt. Certes, ils ont pu croire que je me soumettais, que je faisais comme eux, et cela satisfaisait mon souci de l’opinion d’autrui. – Pourtant, tout ce temps là, je vivais ailleurs…j’étais un paresseux et je pensais à autre chose.

Boris Vian, L’herbe rouge

Boris Vian, Je voudrais pas crever

Boris Vian, Je voudrais pas crever

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